Sinto sua falta. E é isso. Me mata aos poucos, me consome, me tortura. Eu, logo eu que pensei não sentir mais nada. MAIS NADA! E na verdade, nunca deixei de sentir. Lá no fundo, bem no fundo do meu coração, é você que ainda habita. Você ainda faz as borboletas do meu estomago voarem pra lá e pra cá todas as vezes que sorri. Esse sorriso bobo, pra combinar com o dono. E hoje, ainda é mais difícil pra nós. Você não gosta de mim, nem isso fui capaz de fazer. Fazer você gostar de mim, isso que é tão simples. Queria fazer você me amar, que tola! Que boba .. boba. Era assim que você me chamava, de boba. De minha boba. E eu achava tão bonito, me fazia rir. Sabe esses sorrisos bobos que só saem da boca quando se esta apaixonada. Você é um ser tão encantador quando isso beneficia a você. Claro alguém com um sorriso tão perfeito, tinha que ter todo o resto imperfeito. Um idiota. Canalha, cafajeste! Que ódio que sinto de você quando penso que faz tudo errado. Pra que prometer tanto amor, se não foi capaz de cuidar de mim. Cuidar do meu coração, essa foi mais uma promessa sua. A nossa foto no porta retrado perto do computador, mais uma promessa pra me fazer sorrir e depois chorar. E depois de tanta chances, que eu te ofereci, prometeu não me decepcionar mais .. Promessas, promessas, promessas … nenhuma foi comprida. Nem ao menos tentou cumprir. Por que maltratar tanto um coração que tanto amou você. Amou, de verdade. Não como você, me fez dormir tantas vezes sorrindo depois de dizer que me amava. E depois me fez chorar tanto, por dizer isso pra outra garota. Outras .. outras .. e mais outras .. pra que enganar, iludir, maltratar tanta gente. Pra que me fazer sonhar em ser alguém que te faria deixar de sair com os amigos numa sexta pra vir cuidar da minha dor de cabeça, que não passava de mimo pra fazer você vir me ver. Pra que me fazer sonhar com nós dois vendo filmes numa tarde de domingo frio, no sofá da minha casa. Ou com almoços em família na sua casa. Porque me fazer sentir como se fosse única, e hoje ter a certeza que não passou de mais uma paixão mal acabada. Eu sinto a sua falta, sinto. Sinto falta de você ser um idiota comigo, errar, e pedir desculpas, e mesmo assim nunca deixar de ser o idiota que eu mais gosto de ter por perto.
— B.M (via coracoesublimes)
